Contemporáneos

  Mi hija viene algunos días a Madrid. La casa se llena esos días. Es hermosa verla llegar pero reconozco que me quedo bien triste y solo  c...

  Anoto la Belleza en letra clara anoto la Belleza He olvidado cómo se escribía En el desorden no recvsdfdo (recuerdo) cómo era el proceso d...

  "Me enloquece el ruido de fondo de la vida de mis padres sonando en todas las partes" "Cuando eres padre, como yo lo soy, l...

  ¿Qué parte de nuestro cuerpo segrega un poema? Las secreciones Los poemas que dan  continuidad  a nuestros cuerpos. No dejan de ser nuestr...

 

  Sin título. Mark Rothko 1952–53 Óleo sobre lienzo 299,5 x 442,5 cm Guggenheim Bilbao

  La promesa, después del temporal, Asturias Ventura Álvarez Sala. Exposición  Arte y transformaciones sociales en España (1885-1910) Depósi...

  https://www.instagram.com/rcofinof/ No es mío este cuerpo que traigo Conserva la temperatura cuando emerge del sueño de la noche asume cie...

https://www.instagram.com/rcofinof/ Hablaba de prisa. Hablaba sin oír ni ver ni hablar. Hablaba como el que huye, emboscado de pronto entre ...

 

  No entra ya el sol en la calle como en primavera. Se ha modificado la luz en esta ruta de todas las mañanas. Más bajo el sol, algo más hac...

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Me contaba Rulán - en aquellos primeros meses en que nos fuimos conociendo en paseos transversales por Gijón- que había sido muy consciente...

  " Acaso ciertas atribuciones del placer y el sufrimiento sean debidas a que somos infinitos -o casi infinitos, no sé- en cuerpos prov...

  (Es Gran Vía una cenefa blanca apretando el azul del cielo y una miríada de cuerpos resolviendo las mañanas. Se vuelve la cenefa roja en P...

 Contempla Rulán que el poema es una condición. A fin de cuentas la manera más torpe de responder algunas preguntas. Por ejemplo el porqué d...

  Anoté durante una larga temporada el número de palabras diarias que pronunciaba. Comencé este ejercicio ya en la época de Queens aunque mi...

La poesía es una condición: anticipa un muro quebrado con palabras inconsistentes, pero imprescindibles La poesía es el silencio roto del ru...

Arbeláez. Cundinamarca. Colombia. 14 de abril 2024 La evocación de lo impreciso. La belleza de lo inexacto, la sólida contención que tiene l...

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  Quale antenato parla in me? Io non posso vivere contemporaneamente nella mia testa e nel mio corpo Per questo non riesco ad essere una...

  Lo demás ha sido moverme entre cajas y objetos, entre dos niños que me sacan la cabeza y el alma. Lo demás ha sido anotar ausencias, estac...

  La poesía es un espejo, un martillo, una luz y un escombro. Ese matiz que golpea las capas celulares de la retina que impregnadas buscan l...

Y al final construyen tanto nuestras vidas  las presencias como las despedidas